El arte.

Insomne me quede pensando en el el arte... no se...

La reflexión mas interesante es que si pensamos que Leonardo (da Vinci, si uno va a reflexionar tiene que ser con alguien posta, mas alla de lo terreno) hacia retratos por encargo a las damas de la alta sociedad florentina, estan bien... muy bonitos... normales... dependia de sus mecenas y tenia hacer quedar lindas a los bagartos que seguramente eran, le pagaban, que iba a hacer... tenia que vivir... pero la verdadera genialidad le salia al tipo en unos cuadernuchos pedorros donde anotaba en sus ratos libres sus inventos que estaban siglos avanzados a su época... Era libre... podia hacer lo que quería sin pedir permiso o rendirle cuentas a nadie.

El arte sale de adentro del alma, del centro de uno, pasa por la mente que lo perfecciona y se expresa para que la humanidad lo comparta conmoviendose. Conmoverse es reise o llorar o emocionarse cuando el alma percibe eso que es perfeccionado por la mente.

Se puede hacer arte con un puñado de arena y una cadorcha con 20 millones de dolares. Y viceversa...

Bue... no se a que venia todo esto... en fin...


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La ilusión

La ilusión es pura imaginación.
Uno se ilusiona con obtener algo que quiere o peor con tener algo que ama.
Es tentadora la ilusión.
Dispara mecanismos de satisfacción deliciosos que te engolosinan y te hacen seguir aumentando la ilusión, que aunque no tiene masa ni volúmen es cada vez mas grande.
Lo lindo de la ilusión es arrastra inexorablemente a la desilusión, ese momento en que el hondazo certero te alcanza.
La caída.
Uf!
El corazón destrozado.
Ay!
La ilusión perdida… seria menos doloroso que te cortaran una oreja.
La macana es que solo se tienen dos orejas y las ilusiones perdidas son tantas que nos desfigurarían.
Imaginemos que la gente se cortase algo para evitar el sufrimiento de cada desilusión, la humanidad seria una monstruosidaddonde los mas bellos serian los que menos han amado.
No! mejor así… sufrir y que no se nos note.

La Plaza de la Oreja

La primavera es la primavera. Tanto desborde, es un desborode.
Linda la tarde para caminar y tomar mate mientras se hace una mudanza.
La plaza Belgrano tiene un monumento que parece el monumento a una oreja. Sería totalmente inutil si no se existieran los entretenimientos rodantes.
Complicadas las plazas por la agilidad de los esketers que desarrollan destrezas entre coquitos de paraíso que traban las ruedas.
Las madres los miran orgullosas.
Admiro la admiración de las madres por las destrezas obvias de sus hijos.
- Señora, obvio que si su hijo tiene once años va a hacer todo eso. Fijese.
La señora no me escucha porque no se lo digo.
Si hubiese leído mi mente hubiera dicho.
- Tenes razón. Pero lo que hacen los hijos propios es lo mas hermoso del mundo para una madre.
- No lo sé y no creo que lo sepa. Que la pase lindo. Hasta luego.
En fin.
Complicada fue también la escena de una chica, de mi edad, que arrastraba a su abuela, viejisima la viejita que caminaba colgada del cuello de la chica que soportaba todo su peso caminando de costado.
La viejita daba los pasos, levantaba los pies pero la que cargaba el peso y avanzaba era la joven que le daba besos en la frente a la vieja mientras caminaban.
Quise mirar a los ojos a alguna o a ambas.
No lo hice.
Me avergonzó que pensaran que me llamaron la atención, y mantuve mi mirada al frente.
¿Que me avergonzó?
Me dio vergüenza que me llamara la atención un acto de amor genuino. Eso es lo que fue.
Si he visto cada cosa en las plazas... que me puede llamar la atención y me avergüence de haber visto?
Cuando las cruce me di vuelta a confirmar mi imagen.
- Señora ¿Esta orgullosa de su nieta?
Telepatía no tengo por lo visto.