lunes, 27 de febrero de 2012

Amenazada densidad

Es el amor. Tendré que enfrentarlo.
Crecen los muros de su carcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vana erudición, la invención de palabras que expresen con exactitud lo que la imaginación me dicta, la serena amistad, el patio de mi casa, las cosas comunes, los planes, el tirano amor de mi madre, la compañia de los jóvenes, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero he traído paz a mi sombra.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, la valentía de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina que me invita a girar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal, ni siquiera la he visto)
El nombre de una mujer me delata.
El cuerpo de la mujer que me duele es el mío.
....
Sorry George! Me tentó la posibilidad de hacerlo perfecto para mi.
















El amenazado
Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó eláspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miranpor las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.Es el amor con sus mitología, con sus pequeñas magias inútiles.Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.Ya los ejércitos me cercan, las hordas.(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)El nombre de una mujer me delata.Me duele una mujer en todo el cuerpo.
Jorge L. Borges.

sábado, 25 de febrero de 2012

Sustancia y sensación.

Somos sustancia y sensación.
La sustancia soporta a la sensación y la sensación siente a la sustancia.
La materia tiene sus leyes inalterables, pocas de esas leyes son conocidas pero se pueden observar los fenómenos que ocurren, ocurren si o si.
Las sustancias en contacto con otras erróneas sufren.
Uno siente el sufrimiento de las sustancias.
Dormir equilibra las sustancias cerebrales.
O a lo mejor es solo su ansiedad por entrar un poco al mundo de los sueños.
Si se obstina el individuo en no dormir las sustancias se revelan, lloran, gritan, piden el reparo de su medio a su manera.
Somos nuestros átomos, muy pequeños pero en tal cantidad que la unión de su fuerza los hace inconquistables.
Conquista tus átomos y te conquistaras, reconquistaras tus sensaciones y conquistaras el mundo.
Y si no puedes conquistarlos, el plan B: Unete a ellos.

domingo, 5 de febrero de 2012

Momentos antes del naufragio.

La sede del club de Punta Lara es un reducto de senilidad decadente donde se recrea la fantasía de pertenecer a alguna alta alcurnia inexistente a estas alturas, como si fuese que asistir al sitio del naufragio mirando un documental del Titanic incluyera en el acto en su lista de pasajeros.
En fin, mucho calor y fui yo también.
Estuve sin darme cuenta toda la tarde con el corpiño de la malla a medio atar sujetado por dos hilitos que desilachados se habían enredado y mantenían las cosas en su sitio.
Fui desafiada por la juventud a zambullirme y tuve que hacerlo para demostrar que todavía pertenezco.
Entre el impacto y la fricción del agua me quedo un seno al descubierto, me apresuré a acomodarle antes de llegar a la superficie aún cuando tengo claro que nada garpa tan libre como teta al aire a la hora de pintar la libertad.
No quise presumir.
El comentario general hubiese sido:"Oh! pero que seno mas turgente el de esa chica!"
La comparación me favorecía además de la casualidad.
Berenjena es más seductor que chaucha.
En la mitad de la vida se es más chico que 30 años después.
Los veranos también son un poco tristes.