Winter

Se pone el sol al oeste en el día más corto.
Naranja.
Mi padre envasa el dulce según la receta de mi abuela.
Me la acuerdo al instante.
Una fruta de cada una y lo mismo de azúcar.
Banana no.
La proporción se mantiene.
Hizo una olla grandísima y no me va a mandar un tarrito.
Lo sé.
La diabetes no se hereda o se saltea una generación?
No lo sé.
Mejor no saber.
Hace frío.
Prendo la estufa y me pongo el birrete del disfraz de azafata.
Me queda bien.
Bien ridículo.
Cual es?
Que no abriga nada, eso es.
Quisiera escribir los versos más tristes esta tarde.
No puedo, estoy yo conmigo y ella no me deja.